Aunque fue publicado en 1996, Salsa y control fue escrito en los años cercanos al Caracazo, esa insurrección espontánea, apoteósica, con que inició la Revolución Bolivariana. En la primera parte, una serie de pequeñas historias en el barrio (villa) Camboya construye el universo donde se narra, en la segunda parte, ese estallido popular, y la brutal represión que le siguió. La prosa en Salsa y control es densa, saturada. Hay malandreo, pero tambien hay lirismo de alto vuelo e imágenes abstrusas. Sin embargo, antes que una exhibición de estilo, o una experimentación formal, esa multiplicidad de recursos empleados (esa fusión), parece imprimir toda su fuerza en dejar huella; en darle al Caracazo, y a historias repetidas en los barrios caraqueños desde hace décadas, un lenguaje que las convierta en posteridad. Duque funde el lenguaje (como la salsa es fusión) para levantar un monumento a los humildes, a los protagonistas de la historia venezolana que no tienen nombre. Extranjero, nos llama el narrador, al comienzo del primer y el último relato, y así el lector que no pertenece al barrio atraviesa un portal para acceder a la construcción ficcional de un mundo cercano que le es ajeno. Pero además, en ese apelativo está también una anticipación del movimiento constante y progresivo de Duque hacia el margen. Desde que la polarización llegó a su paroxismo, en el golpe de estado de 2002, la figura del Duque escritor se ha ido constituyendo como doblemente extranjera: radicalmente fiel a su origen, se ha abocado a darle voz a las clases populares, y sin embargo no necesariamente son éstas las que más lo leen. La notoriedad cosechada por el autor de este libro de culto ha sido invertida en construir un lugar de ataque y resistencia, que constantemente interpela a la clase a la que pertenece la institución literaria. En las crónicas que escribió en los últimos años en su blog (discursodeloeste.blogspot.com) dio lugar, como pocos, a una lectura libertaria y auténticamente clasista de la Revolución Boliviariana. El Duque que escribió literatura (este libro y la novela No escuches su canción de trueno) no es el mismo que ha construido casas, sembrado, contrainformado, taxeado, e insultado a los poderes de todo tipo. Sin embargo en toda su trayectoria parece repetirse una y otra vez la escena en que Hánsel, uno de los malandros inmortalizados en Salsa y Control, pasa con su moto por La Castellana (¿Recoleta?) y espeta: “Sifrinos del coño”.